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julho 18, 2006
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Há 16 anos, que pensava que este dia iria chegar. Imaginou o que iria sentir. Como iria começar. O que teria que dizer. Cada vez que o olhava nos seus olhos verdes, sabia que quando o dia chegasse, não teria o direito de lhe fugir.Porque tinham ficado demasiadas coisas por dizer. Que nem o tempo que ia passando fazia com que deixassem de dever ser ditas. Quando cruzou a porta viu-o. Não havia como fugir. Ela entrava e ele saía. E não havia outra saída que não aquela onde se cruzariam.
Encontrou na montra do pequeno café, a lata de Fanta Laranja que lhe serviria de salvação.
Há mais de 16 anos que adiava, sob as mais variadas desculpas, a falta de coragem para não fugir. Encontrou na lata laranja a forma de a continuar.
Pelo meio, ainda tentou encontrar culpados por não a terem ajudado a suportar uma cobardia que era, apenas, dela.
Por isso, mais do que culpada, sente-se envergonhada.
Quando chegou a casa e olhou o espelho tentou desviar o olhar. Não há uma montra de café com latas expostas. Não há como desviar o olhar do espelho.
Há dias em que não me reconheço, pensou. Sente-se sempre perdida nos dias em que não se reconhece.
Entretanto, recorda-se que não sentiu nada. Teima em olhar o espelho. Talvez fosse preciso ter sentido algo para não desviar o olhar.
Os cobardes sentem medo, pensou. Ela não sentiu nada. Foi como se não houvesse nada a dizer porque não sentia nada. Como se pode falar quando não se sente? Os mortos podem falar? Mais logo, quando olhar os seus olhos verdes, sentir-se-á culpada? Ou apenas envergonhada?
A medo voltou a olhar o espelho...conseguiu manter o olhar por uns segundos...mais logo, quando olhar os seus olhos verdes, voltará a sentir. E talvez entenda.
Publicado por Isabel Faria às julho 18, 2006 07:33 PM
Comentários
Isabel, quando escreves estes posts intimistas deixas sempre uma pessoa a balançar. Por um lado o desejo de apreciar e dizer que bem que "chegou cá" o sentimento, e por outro a dificuldade de dizer o quê...? como escrevia a Saltapocinhas no outro dia, não entendendo que um poema tivesse 100 comentários, sinto um pouco o mesmo.
É o tipo de post "incomentável".
Publicado por: Emiéle às julho 18, 2006 09:45 PM
Um texto à imagem da Isabel. Apetece ler e reler. É tão bonita e tão peculiar esta tua forma de escrever intimista, como diz a Emíele, que como num bom quadro de pintura ou doutra arte qualquer, basta-me a contemplação. Parabéns
Publicado por: Fernando às julho 18, 2006 10:32 PM
Concordo com a Isabel, com a diferença que eu penso saber do que se trata.
Isabel acho que não há nada a dizer, que não devesse já ter sido dito e que por isso mesmo perdeu a validade. Se há algo a dizer não será a ti. Penso eu.
Publicado por: Daniel Arruda às julho 19, 2006 12:07 AM
Émiéle, eu sei. Já me tens dito isso imenssas vezes. E sei que tens razão. Sabes, amiga, eu também não penso que os escreva por esperar ou precisar que sejam comentados. Escrevo-os para me libertar deles. È da libertação que me dá vê-los, como se tivessem deixado de ser totalmente meus, no monitor que preciso. Deve ser como ir ao psicanalista...só que mais barato :))))
Fernando, tenho saudades tuas. Tenho tido pouco tempo para te visitar e sentido a tua falta aqui. Obrigado por teres cá vindo visitar-nos.E pelas palavras.
Daniel, é. Tu sabes do que se trata.
Há pouco contei. Tinha que o fazer...é engraçado, amigo, tive uma resposta tão semelhante ao teu comentário...
Há quanto tempo trabalhas ali? Mais de 20 anos...já então lá trabalhavas, não? Sim...Então porque é que haverias de ser tu a ter coisas para dizer agora? E porque é que não deverias ter olhado para a fanta? Até tem uma cor gira a latita...maluquinha.
(ok, tu não me chamaste maluquinha...)
Tentei prolongar. Sem sucesso. "Achas que não tenho mais nada que fazer do que falar em latas de Fanta laranja???".
Como tinha previto, acho que acabei por entender...agora só falta mesmo o espelho!!!
Publicado por: isabel faria às julho 19, 2006 01:48 AM